Aceito.

De tempos em tempos, segrego partes do peito. Releio cartas de amor da moça que já não existe. Releio sonhos e me deposito à janela, meditativa. De olhos abertos para o insulamento que corrói. Vestígios de um ontem remoto se mesclam a infelicidades do milésimo de segundo registrado pelo real.
No exagero de sentimentos, nenhuma obra. Nenhum girassol. Só travesseiros que sufocam a face da legítima ternura. Na cobiça do amanhã, nenhum pecado.
Sem cortar os cabelos, mas com facilidades prometidas outrora, agora sou inteira. Sem a crueldade e a pressa da infância. Sem a fantasia das festas.

Traga-me realidades, mon amour.

Me traga.
Agora, eu aceito.