La persistance de la mémoire

Apenas três relógios de duração. Um putrefato, talvez. O quarto, ali no meio, apenas à espera de características próprias e duradouras.

Línguas, melodias, mãos. Minutos esvaindo-se por elas.

Sirenes, como prenúncio do fim. Máscaras de um carnaval puritano, que não era meu, que não era dele. Todo o surrealismo foi perdido, quem sabe. Gotas de sangue pintaram um quadro digno de Salvador Dali.

Diluída e complacente, já não suspiro. E sigo sem arte, à espera de um novo pintor de memórias.