A mulher de vinte e poucos anos.

Meu cabelo costumava brilhar ao sol, meu olho costumava ter a essência que só a juventude inocente possui, eu costumava amar as cores como quem não vive em preto e branco. Eu te convido a ver as fotos antigas, pele alva e iluminada por um sorriso leve. Feliz! Eu, a moça, linda e feliz. Era tudo tão verdadeiro dentro de mim naquela primava.
Minha vida não foi como “O Retrato de Dorian Gray”, eu não permaneci em uma vida transbordante lançando meus pecados em um retrato. Meus pedaços, lembranças brandas de uma juventude desperdiçada em suas mãos. Suas mãos roubaram meu brilho, tudo o que vejo no espelho é um rosto tentando manter-se ainda por máscaras pintadas como maquiagem.
Minha alma envelheceu envenenada por suas mãos.